Simone Buchholz

Au Blaue Nacht, c’est plein à craquer maintenant. En plus des hipsters de tout à l’heure et des dizaines de gens sympas entre vingt et cinquante ans, il y a aussi des anciens combattants. De vieux habitués du temps d’Ali pour qui ce bar est toujours leur salon, alors qu’Ali n’habite plus Sankt Pauli mais de nouveau sur la Riviera turque. Klatsche a en effet gardé les meubles et le comptoir graisseux ainsi que tout l’inventaire humain. Sauf qu’il n’a ni poli ni rénové les dames au verbe haut et les messieurs au gosier en pente. Ils ont gardé leurs lézardes et leur visage tout patiné – parfois, quand on les touche à un endroit esquinté, ça poisse un peu.
Je m’assieds à l’extrémité du zinc côté rue, c’est la dernière place libre. Ce n’en est pas vraiment une d’ailleurs, c’est le coin à courants d’air près de la fenêtre où personne ne s’assied jamais. Moi, j’aime bien. Tout près de l’alcool et de Klatsche, avec vue sur l’ensemble du bar. En faisant un effort et après avoir bu une ou deux bières, on devine à travers la vitre rouge et barbouillée les propos des ladies de la Herbertstrasse en train de négocier leurs honoraires.