Sophie Avon

Elle a lu Nabokov, Kafka, Dostoïevski, Norman
Mailer, mais ceux qu’il cite, elle ne les a jamais ouverts. Au
quatrième verre de bière, elle monte vers la mezzanine à la
recherche des toilettes. Son reflet dans la psyché qui surplombe l’escalier l’effraie. Elle ressemble à une mendiante.
Cheveux flous, ramenés sur le sommet du crâne par une
tresse vieille de trois jours, regard opaque, veste en daim
défraîchie. Depuis l’étage, elle peut apercevoir Pedro, parlant toujours et rajustant sans cesse ses lunettes sur son nez.
Elle a envie d’enjamber la balustrade et de se laisser tomber
dans le vide. Avec un peu de chance, elle échouera dans les
bras du jeune homme qui se taira enfin. Ou bien alors, sa
chute le tuera — il y aura du sang, de la stupeur, des cris,
une petite tragédie bourgeoise pour inaugurer le mandat
de la gauche.