Sophie Fontanel

Avec deux doigts, j'écartai et aplatis mes cheveux, à l'endroit où la raie se formait : c'était blanc sur trois millimètres, bon sang. C'était blanc comme tant de belles choses belles et blanches, les murs peints à la chaud en Grèce, le marbre de Carrare, le sable des bains de mer, la nacre des coquillages, la craie sur le tableau, un bain de lait, le radieux d'un baiser, la pente enneigée, la tête de Cary Grant recevant un oscar d'honneur, ma mère m'amenant à la neige, l'hiver.
Et je compris.
Un rendez-vous mystérieux était là, avec ce moi-même englouti, goudronné depuis tant d'années.