Stan Nicholls

— C’est incroyable, s’exclama Wheam en désignant le curieux désert gris d’un large geste. J’ai hâte d’en parler dans ma ballade épique.
— Tu bosses toujours là-dessus, hein ? grimaça Stryke.
— Chaque fois que je peux. Essentiellement dans ma tête, dit Wheam en pointant un doigt sur sa tempe. J’ai composé encore quelques couplets aujourd’hui. (Il s’empara de son luth.) Vous aimeriez peut-être… ?
— Non, merci. On a déjà assez d’ennuis comme ça.