Stephen King

Il songea à la manière dont il avait dévalé Hunter's Hill, à celle dont le monde entier lui avait été révélé quand il avait trouvé son deuxième souffle, dans la gloire habituellement cachée des choses ordinaires - le ciel bas chargé, les banderoles claquant sur les façades du centre-ville, chaque précieux galet, mégot et bouteille de bière jetés sur le bord de la route. Son propre corps qui fonctionnait pour une fois à plein régime, toutes ses cellules chargées d'oxygène.
- Je me sens élevé, dit-il enfin.