Stephen King

Il attendit un peu, dans l'espoir de voir au moins une voiture franchir l'intersection Jackson-Witcham, mais en vain. Mis à part Mrs. Douglas et lui même, tout le monde à Derry aurait pu être mort ou avoir disparu, du moins d'après ce qu'il voyait d'ici. Il jeta un coup d'oeil à l'institutrice et se rendit compte, non sans un frisson de terreur, qu'elle ressentait la même chose que lui; il le devinait à son regard. Il y avait quelque chose de profond, pensif et lointain qui n'était pas d'une femme de quarante ans: c'était un regard d'enfant. Elle avait les mains croisées juste en dessous de la poitrine, comme si elle priait.
Jai la frousse, pensa Ben, et elle aussi. Mais de quoi avons-nous peur?