Sylvain Tesson

Les noces de l'ivresse et de la littérature sont un vieux dossier assommant. Le sujet a l'épaisseur de la fumée du haschisch. A périr d'ennui.
Tout adolescent s'excite pour la mescaline de Michaux, la morphine de Boulgakov, l'opium de De Quincey, le LSD de Jünger, l'éther de Jean Lorrain, le cannabis de Burroughs, et chacun se réjouit d'apprendre que Bukowski ne dessoûlait jamais. Voyez l'excuse : "Maman, je me défonce, je suis un poète, je fais mes émaux complètement camé !"