T. M. Frazier

Je suis né Bastard.
Un soldat de l’armée sans foi ni loi du gang de bikers Beach Bastards. Formé pour reprendre le flambeau de mon vieux.
Le devoir passait avant ma conscience, avant la famille, avant tout.
Je n’ai pas choisi cette vie, c’est elle qui m’a choisi, et la vivre impliquait de savoir et d’accepter que chaque matin où je me levais pour pisser pouvait bien être mon dernier hors de la tombe.
Ou, selon les ordres que je distribuais… le dernier de quelqu’un d’autre.
Être un motard, un Bastard, n’était pas juste dans mon ADN. Ce n’est pas seulement un mode de vie.
Je respirais biker.
Je buvais biker.
Putain, j’adorais ça.
Rien d’autre n’existait.
Jusqu’à ce que tout change.
Je ne me souviens pas du moment précis où cela s’est produit, peut-être après mon premier meurtre, ou le jour où j’ai reçu mon patch, mais c’est arrivé. Huile de moteur, cuir, violence et la facilité à dégommer les ennemis du club avaient remplacé le sang dans mes veines.
J’étais devenu plus biker qu’homme.
Et j’en étais fier.
Je n’ai jamais considéré cela comme un problème, mais de la même façon, je n’aurais jamais cru possible qu’un jour je ne sois plus un Beach Bastards.
Pourtant c’est arrivé.
Je ne le suis plus.
Dès l’instant où j’ai rendu mon gilet aux couleurs du gang et claqué la porte du MC, j’ai retourné mon propre sablier et signé la date d’expiration de ma vie.
Bastard un jour, Bastard toujours.
Sinon, c’est que vous êtes mort.
Depuis, ils me traquent. Mais le plus tordu, ce n’est pas tant l’idée que mes frères veulent me faire la peau qui m’ennuie que l’incertitude.