Thibault Bérard

Malgré tout, l’une de ces pensées échappe au tourbillon, se détache du lot et vient perler jusque devant les yeux : demain, je serai une femme malade. Je sens une énorme quinte de toux monter, comme provoquée par cette idée.
Cette nuit, en vérité, est ma dernière avant la maladie. Avant le vent. Même si, bien sûr, la rumeur est là depuis un moment (trois mois ? Cinq ? Sept ?), à couver en silence à la façon d’un noeud de vipères caché sous un buisson… il n’empêche que tant qu’on a pas conscience des choses, elles n’ont pas d’existence - je dois pouvoir trouver une bonne dizaine de gars parmi mes philosophes pour attester de cette vérité-là.