Thibault Vermot

Jonah lui-même n’aurait pas su dire pourquoi ses yeux s’étaient arrêtés entre les troncs, de l’autre côté de la rivière. Il frissonnait, sans pouvoir s’arrêter. Ça n’était pas de froid. Il ouvrait les yeux, et il ouvrait les oreilles. Rien ne lui semblait plus important que d’entendre le moindre frissonnement d’aiguille, le moindre craquement de branchage. Dans son cerveau, quelque chose rampait à présent, quelque chose qui retenait sa respiration. Dans un sifflement du vent, la Voix chuchota : de toute façon, il a déjà volé ton ombre. Tu n’as plus qu’à courir pour espérer lui échapper.