Thierry Beinstingel

Vous pensez à Rimbaud aussi, à votre destin similaire de voyageurs de commerce, vous dans un hôpital à cent kilomètres de sa vie natale, lui, pareillement perdu à Marseille, il y a cent vingt ans, dans ses derniers instants, ses derniers mots prononcés : le premier chien dans la rue vous dira cela. A vous deux, l'attrait des voyages, du commerce, qui repousse les horizons. A vous deux, ce qui a causé votre perte, un monde observé par effraction, diffraction, quelque chose d'inclassable, qui n'entre dans nulle considération, juste aligner des paysages et des phrases, des panoramas et des propos, des décors et des discours à la manière des toiles peintes au début de la photographie, où l'on venait poser devant une montagne romantique, un chemin idyllique, une balustrade de carton, ou s'encadrer comme passager d'un aéroplane, s'improviser clown ou danseuse en dictons convenus, en aphorismes muets, en harangues évidentes. Nos métiers interchangeables, quelle différence entre un poète, un commerçant ? Rimbaud et vous ?