Thierry Metz

LE SOMMEIL DES APÔTRES (extrait)

... Le désespoir , c'est le village courbé derrière son
rideau de nez brûlés
et de bouches malades,
c'est le village qui me balade sous les linges de la pluie.
Le village qui perd ses tuiles d'automne, ses rigoles de promeneurs,
ses fontaines perlées de vigiles verdis et fragiles
Le village avec ses cinq doigts brûlants aux bornes desquelles

je dépose mes bagages,
C'est quand je remonte une rue de petits pavés
frétillants, malins comme des sourires de crevettes
quand j'ouvre un panneau de dentelle jaunâtre
un jupon de maison,
une toison de fenêtre,
quand son corps lisse et blanc me murmure les
silences de son veuvage,
l'immobilité dallée de sa fraîcheur de pierre,
ses odeurs de terre vécue, de tissus lointains,
de bois tordus et casaniers, l'atteinte soufflée d'un cœur de feu.
Le désespoir des gueules d'hameçon installées à la
terrasse des ferments d'orgueil...