Thomas Vinau

Le temps qui passe quelle putain de belle saloperie. Un jour après l’autre il nous marche sur la gueule, nous use la peau, nous courbe le dos. Quand j’étais jeune je me trouvais vilain. Si j’avais su la sale gueule que je me paierais plus tard, j’aurais relativisé. On était beaux tous les deux avec ma femme. Dedans comme dehors. Frais. Joyeux. Qu’est-ce qui nous est arrivé ? Ce mélange de tout et de rien justement. Le temps. Et encore, nous faisions partie des chanceux, ceux qui ont eu le droit de devenir. De se regarder pourrir en disant merci. Oh elle est restée belle, elle. Sincèrement c’est pas du chichi. Bien sûr son corps a changé, les grossesses, la fatigue, le boulot, l’usure quoi, mais elle est restée sublime ma femme. Dedans comme dehors. Jusqu’à la fin. Alors que moi, putain, c’est comme si chaque jour j’avais été obligé de me lever seulement pour voir le destin nous foutre des gnons dans la tête. La tabasser jusqu’au sang. Me péter le foie, m’exploser la rate. Faire cracher les dents à tous nos rêves.