Je crois que le brouillard s’est refermé sur moi, colosse aux bras de vapeur épaisse comme un coton, un intérieur de matelas, la bourre d’une poupée pourrie, m’emplissant les narines et la bouche et la poitrine et le cœur, déversant en moi des puanteurs de viandes et de chou à flots, à ruisseaux, à fleuves, à m’en faire vomir, à m’étouffer, à m’engloutir.