Tom Easton

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ER
JUILLET
Ça y est, ils remettent ça. Mes parents ont cette manie
de faire des sous-entendus douteux dès qu’ils parlent
de bouffe, et ils s’imaginent qu’on est trop jeunes pour comprendre. Molly est trop jeune, elle n’a que six ans,
et, en plus, elle ne les écoute jamais. C’était sûrement
pareil pour moi quand j’étais petit. Mais j’ai grandi,
maintenant, je suis plus subtil. Je sais à quoi ils jouent, et ça me donne envie de vomir.
Vendredi soir, c’était poulet à la Kiev et pommes de
terre au four. En posant le poulet sur la table, ma mère
a dit : – Dave, tu peux me sortir les patates ?Lui, il a répondu : – Je te sors mes patates quand tu veux.
Voilà ce qui passe pour de l’humour chez nous. Et
encore, ça n’était pas aussi répugnant qu’aujourd’hui.
On avait organisé un barbecue dans le parc. En sortant
les affaires du coffre, ma mère a failli lâcher un sachet de pains pour hamburgers.
– Laisse-moi prendre tes miches, Susan, a dit mon
père. – Ne les presse pas trop fort, a gloussé ma mère.
󰀷

Qu’est-ce que je dois faire pour qu’ils arrêtent ?!
Ils doivent bien se douter que je comprends leurs allu-
sions. C’est même certain, parce que mon père a insisté
sur sa « blague » en me lançant un clin d’œil. Ils font
tous les deux des efforts pour partager des trucs avec
moi depuis l’incident avec la dame qui fait traverser les
petits devant l’école. À croire qu’ils en ont discuté et conclu que c’était de leur faute, et qu’ils devaient me
soutenir ou je ne sais quoi. Je préférais avant, quand
ils ne s’occupaient pas de moi et qu’ils ne m’offraient
aucun soutien d’aucune sorte.