Tomas Tranströmer

ANEMONES

Se faire ensorceler - il n'y a rien de plus simple. C'est
un des plus vieux trucs du printemps et de la terre:
les anémones. Qui sont inattendues, d'une certaine
manière. Elles surgissent des frémissements brunis de
l'année écoulée, en des lieux négligées où sinon le
regard ne s'arrêterait jamais. Elles flambent et elles
planent, oui, c'est ça, elles planent, ce qui est dû à la
couleur. Cette ardente teinte violacée qui n'a plus de
poids à présent. Car ici, c'est l'extase, même si elle est
assourdie. "La carrière" - chose déplacée! "Le pouvoir"
et "La publicité" - choses ridicules! Certes, ils
avaient arrangé une grande réception, là-haut à
Ninive, fait ripaille et moult ribotes. Rutilants - au-
dessus des têtes, les lustres en cristal flottaient, tels des
vautours de verre. A la place d'une pareille impasse,
encombrée et bruyante, les anémones ouvrent un cou-
loir secret vers une fête authentique, d'un silence
absolu.