Valérie Zenatti

Tout de même, elle vient d'avoir quarante ans. Adulte, sans conteste, le doute n'est plus possible. Mais alors pourquoi a-t-elle l'impression d'être encore au début ? D'attendre quelque chose qui ne vient pas ? De ne pas être arrivée là où elle se projetait, à l'endroit où elle se voyait vingt ans plus tôt ? C'était bien elle, pourtant, la silhouette à contre-jour découpée sur une brume dorée. Riche d’expériences, sereine, désirable et complexe. Difficile à distinguer, mais elle devinait des traits embellis par le temps, une personne à la fière allure, tête haute, sûre d'elle et accomplie. Vivant de sa passion (laquelle ? elle s'emballait pour tant de choses alors, les livres, les films, le chant, l'engagement humanitaire). Cette femme vers laquelle elle avait pensé marcher pendant des années lui était si familière. Elle guettait avec impatience le moment de la métamorphose, le moment où le corps gauche et l'esprit peu assuré de la jeune fille se glisseraient dans ceux de la femme et l'habiteraient avec naturel.
La jointure tant espérée n'avait jamais eu lieu.