Virginia Woolf

Elle avait toujours été une mère irritable, faible, insuffisante, une épouse hésitante se prélassant dans une sorte d'existence crépusculaire où rien n'était ni très clair ni très épais, ni une chose plus qu'une autre, tout comme ses frères et soeurs (...), ils ne faisaient rien. Et puis, au beau milieu de cette vie traînante, rampante, elle se trouvait soudain sur la crête d'une vague. Cette mouche misérable (...) se débattait. Oui, elle avait de ces moments. Mais maintenant qu'elle avait quarante ans, il viendraient de plus en plus rarement. Petit à petit, elle cesserait de lutter. Mais c'était déplorable ! Pourquoi endurer cela ! Elle en avait honte d'elle-même !