Virginia Woolf

C'était terrible à avouer [...], mais à l'âge qu'il avait atteint, cinquante-trois ans, on n'a pour ainsi dire plus besoin des gens. La vie seule, chaque instant, chaque goutte de la vie, ici, en ce moment, maintenant, au soleil, à Regent's Park, c'était suffisant. Trop, même. Une vie entière ne suffisait pas, maintenant qu'il en avait acquis le pouvoir, pour en faire ressortir toute la saveur ; pour en extraire chaque grain de plaisir, chaque nuance de signification ; qui l'un et l'autre étaient tellement plus denses qu'autrefois, tellement moins personnels.
[...] Si l'on était honnête, chacun dirait la même chose ; après cinquante ans, on n'a plus besoin des gens ; on n'a plus besoin de dire aux femmes qu'elles sont jolies.