Virginie Grimaldi

Il fait nuit quand la réunion prend fin, et le sol n’est pas stable. Nous rassemblons les bouteilles vides et la vaisselle et prenons la direction de nos maisons. Le fauteuil d’Anatole zigzague. Rosalie chante à tue-tête, Marius s’époumone dans son saxophone, Gustave parle à son déambulateur, Joséphine compte les étoiles. Je n’arrête pas de rire. Je ris depuis des heures. Apparemment, c’est comme le vélo, ça ne s’oublie pas.
– Ils m’ont manqué, dit Anatole en entrant chez nous.
Je referme la porte et ne réponds pas. Heureusement que je n’ai pas bu un verre de plus, sinon j’aurais été capable d’avouer qu’à moi aussi ils ont manqué.