W.C. Baldwin

S’estimer heureux lorsque, n’en pouvant plus, on trouve un kraal, c’est-à-dire un camp de Boschimans : des hangars provisoires, à demi couverts de chaume, d’une ignoble saleté, quelques fagots d’épines dressés contre le vent, des tranches de venaison à demi putréfiées, séchant au soleil, des vases remplis d’eau, des lambeaux de pelleterie suspendus aux branches voisines. Votre fidèle jockey apporte deux ou trois brassées d’herbe, les étend dans un coin, il pose votre selle en guise d’oreiller, et là, couché tout près d’un feu de bois vert, dont la fumée vous passe au-dessus du corps et tient les moustiques à distance, vous courtisez le sommeil jusqu’à la venue du jour. Si, après une nouvelle course du même genre, vous apercevez la bête, et que la chasse soit heureuse, tout s’est passé dans les meilleures conditions possibles.

Le même soir, Baldwin abattit un lion superbe, mais n’ayant pas de savon arsenical, il n’en put conserver la peau et n’emporta, comme trophées de sa victoire, que le crâne et les griffes.