Willa Cather

Il en avait toujours été ainsi. Et maintenant, alors qu'elle se faisait plus vieille, que sa chair se désintéressait presque complètement de la douleur et du plaisir, telles ces images de cires tout abîmées des vieilles églises, elle frémissait encore sous l'effet des sentiments de son fils, pour lui elle redevenait vive. Ses chagrins la rabougrissaient. Lorsqu'il était blessé et souffrait en silence, quelque chose, en elle, lui faisait mal. En revanche, qu'il fut heureux, et une onde de satisfaction physique la submergeait. Si elle se réveillait la nuit et se mettait à penser qu'il avait été récemment heureux, elle savourait, reconnaissante et immobile, le confort de cet endroit tout chaud.