William Boyd

Il était arrivé en Amérique, à Kennedy, quelques deux mois auparavant. Il pleuvait, des gouttes épaisses qui striaient de diagonales jaunes les lumières de l'aéroport. Il avait à moitié conçu le plan d'embrasser le sol (à un moment discret) dans le style pontifical, mais il était descendu directement de l'avion dans un couloir étroit. Il avait franchi les contrôles d'une Immigration revêche et de douaniers taciturnes dans une sorte de béatitude : ces accents traînants, ces noms incroyables, le vrai revolver sur la hanche du vrai flic.
Dehors, la pluie avait redoublé. Un grand Noir furibard dans un ciré reluisant réglementait la file d'attente pour les taxis avec des cris rauques et des gestes impérieux. Henderson, content d'attendre, était resté un moment à côté du surveillant. l'homme marmonnait dans sa barbe. Henderson avait observé du coin de l'oeil la moustache, les grosses lèvres charnues, et cette manière d'avoir l'air de bouger même en demeurant immobile. L'eau ne cessait de dégouliner de la visière de la casquette.
"Ca pourrait être pire, avait dit Henderson, en Angleterre il neige."
Le préposé aux taxis s'était retourné, le blanc des yeux jaune comme du beurre :
"L'Angleterre, qu'elle aille se faire foutre !"
Henderson avait approuvé du chef :
"Et comment, qu'elle aille se faire foutre !" avait-il dit.