William Faulkner

Il se lève. Le fond de la vallée est plein de lucioles errantes. Il ne reste que l’orgueilleuse et solitaire étoile du soir, mais presque tout de suite les constellations se mettent en marche et commencent à tourner. Blonde aussi parmi les dernières lueurs du jour, la vache n’a plus de dimensions dans l’herbe blafarde, elle-même sans dimension. Mais elle est là, concrète au milieu de la terre abstraite. Il marche légèrement, en revenant, foulant légèrement cette voûte fragile inextricable du sommeil souterrain — Hélène, les évêques, les rois et les séraphins damnés. Quand il arrive à la vache, elle a déjà commencé à se coucher, d’abord l’avant-train, puis l’arrière-train, se baissant en deux mouvements distincts dans le flot écoulé du soir, retournant se nicher dans le nid du sommeil, le parfum de ses mamelles. Ils se couchent côte à côte.

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