Witold Gombrowicz

-Vous ne comprenez pas cela, père ?
-Quoi ? Qu’est-ce que je ne comprends pas ?
-L’organisation.
-Quelle organisation ? Qu’est-ce que c’est que cette organisation ?
-L’organisation rationnelle de la société et du monde.
Léon attaquait Lucien, par-dessus la table, avec sa calvitie.
-Qu’est-ce que tu veux organiser ? Comment organiser ?
-Scientifiquement.
-Scientifiquement !
Ses yeux, son binocle, ses rides, son crâne éclataient de commisération. Sa voix devint un murmure.
-Mon petit, demanda-t-il en confidence, tu ne serais pas tombé sur la tête ? Organiser ! Alors comme ça, tu imagines, tu cuisines, que crac ! un-deux-trois, tu n’auras qu’à allonger le bras pour mettre le monde dans ta poche, oui ?
Et il dansait devant lui en courbant les doigts comme des griffes, puis il ouvrit la main et souffla dessus :
-Phuuiiit ! Puff ! Parti. Fffuiii, pan pan pan, po-po-po, hé… tu comprends… pa-pa-pa, et qu’est-ce que tu veux, et qu’est-ce que tu fais, qu’est-ce que tu… de quoi te… ? Parti. Fini. N’a plus.
Il se plongea dans la contemplation du saladier.