Yves Paccalet

Nous nous mettons à l'eau, Nous nous laissons coulé le long de la muraille froide. Dix mètres, vingt, quarante... Les couleurs sont étonnantes : toutes les nuances du blanc et du bleu, avec des plaques d'argent, des zébrures, des lignes étranges... Philippe Cousteau s'engage dans une fissure qui mène dans les entrailles de la glace. Nous le suivons. J'avoue que j'ai le cœur qui bat. Je dois faire l'effort de me dominer. Je contrôle ma respiration. C'est encore plus impressionnant que de plonger dans une caverne. Ici, tout est étrange. Une ambiance agressive, dure, inhumaine, mais une splendeur. Les bulles de nos scaphandres accrochent des amas d'étoiles au ciel de verre. Par places, la matière de l'iceberg ressemble à du bonbon à la menthe. Ailleurs, on dirait un drap. Plus loin, la surface solide est creusée d'encoches, comme un silex taillé...
Le plus impressionnant, ce sont les craquements. L'iceberg vit, bouge, sa masse se déforme. Nous entendons les ondes sonores que ces mouvements engendrent. Chaque bruit nous rappelle que si le monstre gelé se brisait...
Je remonte de cette plongée comme on émerge d'une cérémonie.
p291-292