Zeruya Shalev

Oui, c'est tout ce qui resterait de ses quelques décennies sur cette terre, un cahier vide, car jamais elle n'avait osé y inscrire le moindre mot, où le trouver ce mot, le premier, qui devrait être unique, singulier, lourd de majesté et ne ressembler à rien de ce qui avait été écrit auparavant, il devait contenir tous les sons qu'elle avait entendus, toutes les images qu'elle avait vues, toutes les odeurs qui l'avaient enveloppée, le frémissement du vent d'est qui secoue les buissons, les gémissements des poissons pris dans les rets, l'odeur des huttes arabes sous le soleil et la miséricorde des hérons plantés dans les joncs des marais, le papotage des femmes en train de remailler de leurs jeunes mains les filets de pêcheurs, le bruit de l'éclosion de œufs de rouget collés aux galets du ruisseau, la plainte du poisson-chat embusqué au fond du lac à l'affût des alevins, les magnifiques couleurs des mâles en période de frai, les grognements des sangliers, l'odeur de fumée qui monte soudain de la terre, l'aspect des vagues qui se cassent sous le vent et se retournent couvertes d'écume, la beauté des nuages annonciateurs de pluie au-dessus du mont Hermon, l'incrédulité des grues cendrées qui, à leur retour en automne, n'avaient plus trouvé le lac.