La moisson des oriflammes

Clotilde et Numa écumaient donc la bonne société sans complexe en étalant leur différence d'âge. Ils devinrent la coqueluche des milieux branchés, les dîners mondains se succédaient.
Numa tentait de masquer cette gêne qu'il éprouvait alors. Ce monde-là n'était pas le sien. " Mais qu'est-ce que je fous là ?" se demandait-il souvent. Il avait la nostalgie de ces virées du diable, seul ou avec Said et Lulu, dans les bars mal famés où il pouvait fumer, parler fort et surtout raconter tout et n'importe quoi, délirer sans modération et sans crainte d'être jugé par quiconque.
Dans les milieux feutrés des salons élitistes de la capitale, c'était autre chose. Les discussions étaient codées, filtrées, aseptisées. Il rencontrait parfois des écrivains à succès et se demandait alors pourquoi il avait voulu jadis atteindre ce rang, tant leurs discours étaient creux et vides. Les pires, c'étaient les philosophes. Ceux-là parlaient longtemps, longtemps pour ne rien dire, et ils s'écoutaient d'eux-mêmes, flattés par leurs propres logorrhées.

Numa était un jeune scribouillard ; bouffer à outrance de papier d'imprimante, entraînant une soif de notoriété inassouvie. Bref, un écrivaillon.

Alors il en rajouta une couche, s'adressant au décolleté:
- Cher ami, que pensez-vous de la société des quenelles de grenouilles? croyez-vous au nombre d'or des replis dans les sphincters des biques? J'aimerais beaucoup avoir l'avis d'un spécialiste!
- mais il est fou!
- Complètement bourré oui!