Jimi-X

P'pa envoya la guitare. Jimmy se demanda comment il avait pu s'en passer, tout ce temps. La musique trop longtemps refoulée, endiguée, le submergea comme une immense vague. Elle le remit au monde, en harmonie avec sa sensibilité. Les sauts en parachute étaient grisants, jouer du blues et du rock était magique, comme un rite vaudou, une plongée au pays des émotions et des mystères. La guitare enflammait le silence, les notes scintillaient, toujours en mouvement.
- Qu'est-ce que tu fous, mec, avec cette gratte ? Tu crois qu'ça va te servir à quèque chose, quand on sera au Vietnam ? lui demanda un type nommé Hooker.
- La guitare, c'est plus puissant qu'un fusil !

Non, m'dame ! Jamais mon fils apprendra cette musique du démon ! Toute façon, j'ai pas d'argent à donner pour des cours ! Et puis, d'abord, pourquoi q'vous racontez des conneries pareilles ? Vous tenez à me foutre en rogne ? Mes garçons sont de braves gars !

Un musicien, m’man, est plus heureux que n’importe qui. Il cause avec les étoiles, les éclairs et la foudre. Il se balade dans les planètes que personne connaît. Du temps que je joue, j’vois les notes danser autour de moi. Elles changent de couleur selon ma manière de jouer !

- Y avait dans la salle Mike Bloomfield, le guitariste de Bob Dylan. Tu l’as tellement écoeuré qu’il est rentré se coucher. T’es une sorte de monstre avec ta gratte. Mike vaut plus jouer de la sienne, à présent ! Il va annuler son prochain concert.

Les paroles de p'pa se perdaient dans l'océan. Jimmy pouvait pas l'écouter. Le vent pleurait ce qu'il venait de perdre à la réserve. Ses copains, les jeux épicés comme de petits piments, ses rêves de brave guerrier, Nora, aux paroles rares et justes. Oui, le vent pleurait pour lui, pour son amour secret, la petite Mary, qui s'éloignait à vive allure.

Sûr que la musique travaillait ce petit. Ses doigts arpentaient le manche avec détermination et, par moments, du cœur de ces balbutiements, un cortège de notes se mettait à fredonner, gémir, pleurer, murmurer, causer ou sangloter. Ce gosse tenait pas sa guitare, elle semblait avoir poussé de son corps.

Jimmy raccompagna Carmen chez elle et, avant de se quitter, pris par l'évidence et la simplicité de ce premier amour, ils se retrouvèrent collés l'un à l'autre, s'embrassant avec la maladresse et l'élan de leur âge.
Ils ne se quittèrent plus les jours suivants, scotchés comme deux tranches de sandwich.

La guitare chassait les idées noires, la solitude et l'ennui. C'était sa liberté. Le temps fonçait comme une voiture dont les phares éclairent des morceaux de nuit sur une route de campagne. Répéter jusqu'à épuisement le début d'un solo de B. B. King et entrevoir, par moments, les scintillements de la musique. Se sentir pareil qu'un gars, dans un bois, au travers de la végétation, qui découvre la nudité d'une déesse, pourtant interdite aux regards des simples mortels.

C'était le matin , le soleil s'élançait dans le ciel comme un jeune et brave guerrier fier de sa victoire . Une lumière rouge orangé clamait son courage et sa vaillance . Un timide brouillard s'accrochait à la cime des lambeaux de nuit . La rosée scintillait comme des pierres précieuses et fragiles .

Oui, le vent pleurait pour lui pour son amour secret, la petite Mary qui s'éloignait à vive allure.