37, étoiles filantes

À la page 109 j'arrête ma lecture. Oui. il est question de Sartre et de Giacometti. Et aprés ? Cela nous fait une belle gambette.
Le vide cela va bien un petit moment, mais c'est monotone et ça ne remplit pas l'estomac ni la cage neuronale.
Attal a la chance d'être arrivé à écrire des paroles pour des chanteurs en vogue mais il n'est pas Aznavour ni Gainsbourg...
En littérature (ah le beau mot !) son "succès" apparent et "persistant" sans raison est pour moi une des énigmes de ce siècle en décomposition. Mais toutes les publications romanesques de cet auteur suivent la même trajectoire : écrire pour ne rien dire. Et empocher du fric.
Mais qui donc va lire ce bouquin ? Ses affidés, personne d'autre.
Et comment les Editions Laffont font-elles pour ne pas déposer bilan en publiant des romans aussi inanes et faussement intellos ?
mais je suis accoutumée de lire beaucoup de sornettes grâce à un site qui me permet de découvrir des ânes bâtés en littérature, pour lesquels je dois m'efforcer d'écrire quelque commentaire documenté. Encore faudrait-il qu'il y eût matière à document