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Critique de Tiphrom
Ce n'est pas peu dire je pense d'un livre qu'il est de qualité « Paul Auster »… Alors dire qu'il s'agit certainement du meilleur de l'auteur ! Et pourtant je vais oser. Après avoir lu un certain nombre de ses oeuvres, son style maintenant identifié, c'est ici que je le préfère, dans le conte à la fois incroyablement réaliste, presque naturaliste par moments (avec d'immenses plongées dans la misère matérielle de l'espèce humaine, universelle ou particulière) et tout autant fantastique.
Le jeune Walt, de quelques printemps à peine âgé, sombre dans la violence et la misère facile et crasseuse des villes américaines à l'aurore des années 30. Maître Yehudi, un étrange sage des temps modernes va le recueillir de force avec la promesse de le rendre millionnaire avant son treizième anniversaire. Son projet ? Lui apprendre à voler.
C'est donc réellement un conte initiatique auquel nous convie l'auteur, emprunt d'une certaine touche de magie mais à laquelle l'écriture invite à croire. N'est-il pas naturel de voler si l'on s'y entraîne parfaitement ? N'est-ce donc pas plus humain que le tricot ou le baseball ?
Mais Auster va finir par se perdre dans son histoire, s'égarer dans ses contradictions. Alors que l'écriture est incroyablement rythmée et la portée de l'aventure éminemment poignante, il semble se laisser gagner par une envie de spectaculaire, par le goût de l'improbable retournement de situation. Envie de fantastique ? Tentation du merveilleux ? Un peu de fatalisme, finalement ? Une touche de destinée, de kosmos vengeur… le fil échappe entre les doigts, mais jamais le livre ne tombe des mains. La fin laisse sur sa faim. Les cent dernières pages sont étranges et le dénouement hasardeux. Pas à la hauteur du reste de l'histoire ou pirouette philosophique – tout cela n'est que divertissement futile. Un peu grossier peut-être, presque irrespectueux pour le parcours qu'avaient réussi à accomplir ses personnages. Provocateur sans aucun doute. Et on en redemande donc ! Qu'il est fort ce Paul Auster…
Mr Vertigo reste néanmoins un de mes livres de chevet favoris et un conte à lire absolument, que ce soit par amour de l'écriture d'Auster, magistrale dans cet opus, ou simplement pour repousser un peu plus les limites de l'esprit humain, le carcan de nos rêves.
Le jeune Walt, de quelques printemps à peine âgé, sombre dans la violence et la misère facile et crasseuse des villes américaines à l'aurore des années 30. Maître Yehudi, un étrange sage des temps modernes va le recueillir de force avec la promesse de le rendre millionnaire avant son treizième anniversaire. Son projet ? Lui apprendre à voler.
C'est donc réellement un conte initiatique auquel nous convie l'auteur, emprunt d'une certaine touche de magie mais à laquelle l'écriture invite à croire. N'est-il pas naturel de voler si l'on s'y entraîne parfaitement ? N'est-ce donc pas plus humain que le tricot ou le baseball ?
Mais Auster va finir par se perdre dans son histoire, s'égarer dans ses contradictions. Alors que l'écriture est incroyablement rythmée et la portée de l'aventure éminemment poignante, il semble se laisser gagner par une envie de spectaculaire, par le goût de l'improbable retournement de situation. Envie de fantastique ? Tentation du merveilleux ? Un peu de fatalisme, finalement ? Une touche de destinée, de kosmos vengeur… le fil échappe entre les doigts, mais jamais le livre ne tombe des mains. La fin laisse sur sa faim. Les cent dernières pages sont étranges et le dénouement hasardeux. Pas à la hauteur du reste de l'histoire ou pirouette philosophique – tout cela n'est que divertissement futile. Un peu grossier peut-être, presque irrespectueux pour le parcours qu'avaient réussi à accomplir ses personnages. Provocateur sans aucun doute. Et on en redemande donc ! Qu'il est fort ce Paul Auster…
Mr Vertigo reste néanmoins un de mes livres de chevet favoris et un conte à lire absolument, que ce soit par amour de l'écriture d'Auster, magistrale dans cet opus, ou simplement pour repousser un peu plus les limites de l'esprit humain, le carcan de nos rêves.
