La Marche du héros

Putti avait parfois le sentiment désespérant de se noyer dans l'amour carnivore de sa mère, aussi impuissante qu'une mouche dans de la mélasse. Et durant ces nuits où, allongée à côté d'Ammayya, elle ne parvenait pas à dormir, elle contemplait, lugubre, la protubérance irrégulière de la hanche gauche de la vieille femme, soulignée par le rayon de lumière d'un réverbère qui réussissait à s'insinuer par les interstices des persiennes closes, la main ridée, chargée de bagues, qui reposait fermement sur la hanche comme pour l'empêcher de saillir. Elle attendait que le souffle de sa mère se transforme en ronflements. Puis, introduisant une main sous la ceinture de son jupon, elle la laissait descendre le long de son ventre haletant jusqu'au chaume humide des poils pubiens, et la senteur de son désir s'élevait doucement dans la chambre close où elle était née et où il était probable qu'elle mourrait.