La position des tireurs couchés

Il sue abondamment mais il s’en moque. Toute son attention et toute sa concentration sont focalisées une cinquantaine de mètres plus loin. Dans ce bureau de la BNP où trois hommes cagoulés tiennent en respect, sous la contrainte de plusieurs armes à feu, cinq clients de l’agence et leurs employés. C’est tout du moins ce qu’il sait. Car il ne voit rien derrière les stores baissés, il devine des formes. Certaines bougent, d’autres restent immobiles. Certaines sont grandes, d’autres plus petites. Des larges et des fines. Des sombres et des plus lumineuses.

Pas un souffle d’air ne s’engouffre dans la pièce. La température doit excéder les vingt-cinq degrés. Celsius pas Fahrenheit. Il fait très chaud donc, et c’est étrange pour la saison.
L’homme est installé sur une table pour être au niveau de la fenêtre.
Position couchée.

Les lois de la physique, immuables, reprennent leurs droits et
le temps,
suspendu,
redevient
universel.

Il sait que le corps parle. Celui qui ne dit rien en raconte presque plus que celui qui bave. Suffit de savoir lire et Zlatan sait déchiffrer ce langage presque animal que l’on ne peut pas falsifier. Le corps ne ment jamais car il ne sait pas faire. Il n’a jamais appris à le faire. La colère, la peur, la joie, la tristesse, la surprise, la honte et le dégoût sont des étiquettes indélébiles collées sur le front de celui qui les vit.

Une prise d’otage, c’est un test de patience. Pour tout le monde. Flics et voyous. Sauf que les flics sont entraînés pour ça. Ils sont payés pour attendre. Attendre sans s’énerver.
Attendre.
Attendre.
Attendre.
Garder un rythme cardiaque lent et régulier. Comme Zlatan attend, son cœur bat avec la régularité d’un métronome.
Soixante
battements
par
minute.
Une vraie horloge.

Bref, quand on est seul, on peut encore opter pour une sortie les mains en l’air, avec la gueule de celui qui s’excuse, de celui qui n’a pas bien réfléchi avant de se lancer.
Mais quand on est trois, ça change tout.
Y’en a toujours un qui veut pas y retourner au trou. Un qui sait que cette fois, il va prendre cher. Parce que ce n’est pas la première fois justement. Un qui n’est dehors que depuis trois mois et qui a eu le temps de reprendre goût à la liberté, ce goût sucré des bonbons de l’enfance. Lui, il veut pas sortir les mains en l’air. Il veut pas aller moisir dans une cellule, avec quatre autres mecs dans son genre, pour les dix prochaines années. Alors il choisit de prendre des otages. Pour quoi faire ? Il ne le sait pas trop.
Il a juste agi par réflexe. Un réflexe de survie. Le réflexe de celui qui ne veut pas retourner en prison. Et les autres ont suivi parce que c’est le plus vieux. Parce que c’est celui qui a le plus d’expérience.

Attendre. Attendre et attendre encore. Viser juste. Tirer si l’agression est actuelle, injustifiée et réelle, si elle entre dans le cadre de la légitime défense d’autrui.
S’il tire,
il tirera
pour
tuer.

« Un bon polar est vite écrit, vite lu, vite oublié. »
 
J.P. Manchette

"Il a peur de la douleur mais il n'a pas peur de la mort.
Cette vieille copine qui s'est tenue à ses cotés si longtemps. Une main froide posée sur son épaule. Zlatan a eu le temps de l'apprivoiser et il n'en a plus peur. A-t-on peur de ce qu'on connait ?"