Un livre drôle, plein de verve et de bons mots.
C'est comme cela que l'ouvrage est habituellement présenté sur les forums de lecture. On rit du début à la fin, paraît-il. Ce qui m'amène à poser la question habituelle: "Qui ça, on ?"
Parce que très sincèrement, si j'ai parfois souri, je me suis copieusement ennuyée (euphémisme poli) à la lecture des aventures de Majésu Monroe, brocanteur de son état, amoureux fou d'une gosse de riches adepte du stalinisme d'abord, puis amoureux transi de la même gosse de riches qui retrouve malencontreusement ses réflexes de classe, et finalement veuf richissime et malfaisant.
On sent bien que l'envie y était. Faire un mixte de
Vian et de
Sharpe, saupoudrer ça et là quelques allusions subtiles aux grands classiques de la littérature française, et hop.
Et plaf.
Pour moi en tout cas, ce livre est une déception retentissante, et je pense que je ne retenterai pas de relire cet auteur.
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