Vade retro Dimitri

Ce qui m'arrive me rappelle Salustiano de Uribe, cet apothicaire qui fit fortune à Bilbao après la seconde guerre carliste, lorsqu'il inventa et fit breveter la découverte de sa vie: un élixir dentifrice rafraîchissant auquel il donna le nom commercial de Licor del Polo. ça se vend toujours. La marque appartient maintenant à la société Schwarzkopf & Henkel, de Düsseldorf. Eh bien, sur son lit de mort, l'apothicaire Uribe prononça ces dernières paroles: "Je ne crois pas en Dieu ni en Licor del Polo." Avec cette phrase, il faillit bien surpasser Paul Claudel: "Docteur, vous pensez que c'était la saucisse?"

Cette longue rue surpeuplée et truffée de tripots de plaisance attire des centaines de mendiants de toute robe et de tout pelage. Qui, tous, rappliquent en obéissant à une logique erronée : si les gens qui fréquentent cette artère ont assez de liquide pour l’engager dans des dépenses aussi superflues que le jeu et les spectacles érotiques, ils peuvent bien leur céder un peu de cet argent, même si eux, en échange, n’ont rien d’autre à proposer que le dégoût qu’ils inspirent ou, dans le meilleur des cas, la peine.

Près de mille cinq cents fils de pute et moi étions en train de pourrir là-dedans, dans un espace conçu – avec les pieds – pour à peine plus de huit cents. Une densité de population plus élevée qu’à Hongkong : plein comme un œuf ou un nid de poux ; même les pensées n’avaient aucune intimité.

La « boîte à petites sardines », comme la surnommait Trachéotomie, un surineur de Ténérife qui avait écopé de la peine maximale, trente calendriers, pour parricide ; une année pour chaque coup de lame assené à son vieux un jour où il avait attrapé un coup de sang.

C’est un établissement pénitentiaire crasseux dans un état proche de la ruine, dont les prestations sont dignes des geôles de l’époque victorienne, où la bouffe est si répugnante que même les charognards la refuseraient, et dont l’explosion, dans tous les sens du terme, semble imminente du fait de sa surpopulation.

Si Moscou est un enfer de grandes dimensions, inépuisable, où l’on souffre d’agoraphobie, Salto del Negro est une kitchenette de l’enfer, à échelle réduite, intimiste, dense, et qui rend claustrophobe

Et pour finir, les monstres et les infirmes. Un mélange de Freaks de Tod Browning et de Los Olvidados de Buñuel.

Tous les visages possibles de l’adversité ; une grande fresque de la misère et de la désolation humaines ; un spectacle on ne peut plus désagréable et antiesthétique dont je fais partie et, qui plus est, en tant qu’étranger.

Après les ivrognes, l’essaim le plus fourni est celui des enfants, parfois très jeunes. Seuls, toujours. Tels des rongeurs, ils trottinent entre les jambes des passants et tirent sur leurs vêtements jusqu’à obtenir une pièce, une tape ou une bonne raclée.

Le contingent le plus important, dans cette armée de nécessiteux, est constitué par le bataillon des poivrots baveux.

Les sosies de King Kong se frappent le torse et montrent les dents, ou c’est tout comme, pour que je dégage séance tenante du morceau de jungle qu’ils gardent.