Les fleurs de cimetière

Il m’expliquait qu’un grand patron travaille bien plus intelligemment sur un terrain de golf qu’enfermé dans son bureau. Depuis, quand je passe aux abords d’un de ces camps de concentration pour riches, je pense aux arbres plantés là, à la quantité d’informations qu’ils ont sur l’élaboration de ce qu’on appelle « les plans sociaux ».

J’ai des petites taches brunes sur le dessus de la main, la peau qui vieillit. Jeanne appelait ça « les fleurs de cimetière ». Mais comment dire que j’en ai aussi sur la queue ?

- Ben, c’est difficile, j’ai deux enfants, dessiner c’est un rêve. Mais, il faut manger et...
- Tes enfants ont surtout besoin d’un père, et un père ça va dans ses rêves, ça donne l’exemple.

Les colons américains n'ont pas inventé l'esclavage, ils l'ont planifié. Un esclave mal nourri et travaillant trop succombait au bout de 3 ans. Il fallait en acheter un autre. Ce n'était pas rentable. Bien traité, il pouvait durer 8 ans, trop cher en nourriture et en perte de temps sur le terrain à cause des temps de repos prolongés. 5 ans fut le bon calcul. Pareil pour l'abolition. Bien sûr, il y avait des humanistes dénonçant cette horreur. Mais ils n'ont été écoutés qu'après l'arrivée des machines à vapeur qui ont remplacé avantageusement les esclaves.

Je voudrais qu'on me donne une parenthèse pour ma vie, un espace paisible avec fenêtre sur l'ennui, le vide, la solitude. Une parenthèse où je pourrais attendre sans que personne ne vienne me chercher. De la fenêtre, je regarderais un chien qui traverserait la rue vide et tournerait à gauche, ensuite plus rien. Je crois que j'ai fait le tour de ce que j'avais à apprendre, que maintenant tout est rabâchage, que ma vie a déjà servi à quelqu'un d'autre, un étranger qui est partie en me laissant son costume usagé, et c'est avec lui que je parcours le monde, que je te fuis. Quand est-ce qu'on pourra se revoir avec du temps devant comme on en a eu avant ? Il faudrait ce temps pour qu'on finisse cette histoire, pour que la suite semble réaliste par rapport au début. Je suis dans une barque pour l'instant encore au sec, jusqu'ici elle me protège des flots, mais je ne vois plus la côte, et je n'ai pas de rames.

Mon fils Hugues est né il y a 27 ans. Un enfant est né de lui. Cet enfant existe parce que j’existe. Il y a quelque chose qui m’échappe dans cette réalité, et je ne sais pas quoi exactement.

Nous sommes le résultat non fini d'un processus venu du chaos. D'une musique immense. Quelque chose en dehors de toute loi. Quelque chose de cette musique vit en chacun de nous, comme un billiardième de note de cette cacophonie.

Jeune, je m'appliquais à faire l'amour longtemps, ce n'était pas toujours facile. J'avais trouvé un truc pour tenir. À l'approche d'une éjaculation imminente, je visionnais un match de foot. Les paupières fermées, je scrutais un joueur shooter, le goal plonger. Ainsi, je dépassais le précipice de la jouissance, et pouvais donner cinq ou dix minutes de plaisir supplémentaires à mon amie., lui permettre certaines fois de chanter très fort.

En 2007, dans le Michoacàn, au Mexique, j'ai assisté à l'arrivée des papillons monarques. Il y en avait des millions, je respirais du papillon. Le monarque est un migrateur. Ceux qui étaient là dans le ciel arrivaient d'Alaska. Il en meurt des centaines de milliers dans le voyage. Mais le voyage est leur survie.

J'accumule, comme si ça pouvait me protéger de la mort.