Je me suis fait offrir ce livre à Noël. Non pas que le sujet me concernait ; je suis d'une beauté renversante.
En fait, c'est le titre qui m'avait interpellée ; je m'étais imaginé qu'il présageait quelque chose de pêchu, d'énergique, de positif... Mais, en découvrant la quatrième de couverture : "Ce récit résolument féministe prône l'acceptation de soi", une légère suspicion est venue doucher mes attentes.
Me voici donc à lire les jérémiades d'une fille amorphe qui se trouve moche et qui est assez centrée sur elle-même pour nommer cela un "handicap". D'une inertie bornée, notre geignarde rabâchera durant tout le bouquin ce leitmotiv stérile : "je suis moche, ma vie est définitivement ratée".
Ce personnage, dont je souhaite pour l'auteur qu'il ne soit pas autobiographique, n'attire pas la sympathie, ni même l'empathie. Elle est gnangnan, envieuse, vindicative, égocentrique et d'une relative pauvreté intellectuelle.
Naturellement, avec un personnage central d'une telle inconsistance, on tourne en rond et on s'ennuie ferme.
Quant au graphisme nébuleux, il reflète bien la maussaderie du discours tenu et, par conséquent, il n'a pas suscité de ma part plus d'intérêt que ce dernier.
Bref, un flop.
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