Carnet pour Sarah

La Corse a des centaines, des milliers d'enfants d'adoption. Ce sont des hommes et des femmes que le hasard de la vie met un jour sur sa route. Les uns et les autres ont tous une histoire particulière. Il en est des tristes. Il en est de très belles. Parfois cela ressemble à des mariages de convenance. Quelquefois ce sont de merveilleuses histoires d'amour.

Ce "je t'aime" qui vient d'ailleurs, serait-il l'écho du mien?
J'aimerais écrire à la dimension de ma terre pour que mes mots sur des pages soient comme ces oiseaux qui traversent sans fin le ciel et reviennent plus nombreux... infiniment... comme la mer aime le rivage... comme le rivage aime la mer et a besoin de lui.
Ce "je t'aime" qui vient d'ailleurs, Marie... c'est comme le dessin d'un enfant, une main qui part des lèvres pour envoyer un baiser, une petite lueur là-bas pour plus loin encore, et pour longtemps.

Il est des jours où la bêtise s'affiche triomphante. Des jours où elle bat tous les records de vitesse et d'impact, sans rechigner, sans désarmer.
Il est des jours où les "talibans de la bêtise", les prophètes de l'ignorance, s'en iraient faire la peau à Kant, Socrate et Platon réunis. Ce matin, au sujet de la Corse, la "pensée unique" sévit encore plus fort. Les propos d'un haut responsable ministériel sont dans les pages de mon journal. Il a très sérieusement déclaré qu'il ne fallait pas d'autoroute entre Bastia et Ajaccio... "car cela n'aurait comme autre effet pervers que celui de permettre aux voyous de se déplacer plus vite... une raison supplémentaire pour mieux échapper à la police!..." Assurément la bêtise est une force active.

Je vous écris de Corse.
Pardonnez-moi d'avoir mis tant de temps à le faire. Non, je ne vous ai pas oubliée.
Chaque fois que je vous ai lue, dans chacune de vos lettres, j'ai ri, pleuré, rêvé. Dans chacune de vos lettres j'ai trouvé beaucoup de votre amour. J'ai pensé à chacune de vos questions.
Non, je ne vous parlerai pas de moi ou si peu. Parfois j'ai l'impression que le monde est sourd. Il fait semblant de croire que des histoires comme la nôtre n'existent pas. Dois-je vous dire que cela me convient parfaitement. Il faut toujours une cachette pour abriter les histoires d'amour.
Oui, des histoires d'amour comme celle que nous partageons vous et moi. Pas seulement celle d'un homme et une femme. Non, encore plus grand, encore plus fort.

Aujourd'hui, je comprends mieux pourquoi les oubliés du monde s'épuisent à leur sillon de vie pour un seul rêve : envoyer leurs enfants à l'école.
A leurs côtés, j'ai appris un jour que le plus beau cadeau que l'on puisse faire aux enfants c'est une petite place, un peu de temps, la vérité, les pages d'un livre.

Oui, j'ai gardé toutes vos lettres et la mémoire de toutes nos rencontres.
Au tout début, vous m'écriviez que vous ne saviez rien de ma terre. Rien ou si peu. Vous ajoutiez que vous aviez envie de venir, de voir et vivre autre chose...
"De chez nous, vous êtes un peu comme entre caricature et portrait-robot... il y a des jours où l'on a du mal à distinguer... on peut même parler de vous sans jamais vous avoir approchés..."
Vous vouliez savoir mon regard, ma douleur, ma version des choses.
Vous pensiez que j'avais une réponse à toutes vos questions, que je pourrais tout expliquer.
Je n'ai déchiré aucune de vos lettres. Elles sont toutes empilées dans la petite boîte bleue que je garde à portée de main. Je les relis souvent. Elles m'interrogent, mais surtout me renseignent sur la délicatesse de votre regard.