Vendredi soir

C'était un soir, comme n'importe quel soir. Un vendredi soir tout de même. Un jour de grève. Il fait froid et j'attends. Je l'attends, devrais-je même dire. Je ne sais pas pourquoi mais quand je l'ai vu dans sa voiture, c'était une évidence. Je monte dans sa voiture, sans dire un mot. Elle conduit, peu importe la destination. Pris dans les bouchons, elle sort de la voiture, va à la cabine téléphonique, et revient. Je sens son parfum, un parfum de fleurs. Elle m'enivre. J'ai envie de coucher avec elle. Comme une évidence, comme une alchimie qui unit ces deux corps.

Après l'uppercutant « Stallone » d'Emmanuèle Bernheim, j'explore ce tout aussi court roman d'un « Vendredi Soir ». Je rêvais d'être Sylvester le temps de quelques pages de me prendre quelques coups dans la tronche, maintenant je rêve de grève de métro, de rencontre d'un jour d'une nuit pour laisser libre court à la passion. Céder à la tentation avec une inconnue, croisée par hasard. Juste un soir. Puis partir. Ou démarrer une nouvelle et belle aventure. Parce que la passion ne se raisonne pas. Elle se vit. de façon entière, sans tabou, sans pudeur. La passion ne se commande pas. Elle se ressent comme à chaque page de ce roman. Mais pour cela, il faut aussi oublier la raison.

Les phrases sont courtes pour mieux percuter les esprits. Une sensation de rapidité qui contraste tant avec cette voiture bloquée dans les embouteillages parisiens d'un jour de grève. Les sentiments sont là, l'envie et le désir au-dessus de la culpabilité. Agir ou laisser filer. La passion mérite-t-elle qu'on se jette à corps perdu dans une aventure déraisonnable, voir totalement folle…

- Laure ? Est-ce que je peux t'appeler Laure, ce soir ?
- …
- Tu sais quel jour nous sommes ?
- Vendredi soir.
- Oui. Est-ce que tu as encore cette mini-jupe rouge qui moule si bien tes fesses…
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