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Critique de le_Bison
Un dernier coup d'oeil à la ruelle éclairée par une lune pâle. le plafond est bas, les nuages imposent leur chaleur ouatée. Je lève les yeux au ciel, espérant y retrouver malgré tout le bleuté de la lune. Mythique. La lune et une étoile qui brille dans le ciel, dans le coeur, au plus profond de mon âme. Sauvage. Un cri dans la nuit. Bestial. La bête rôde, un loup ? Non. Juste un chien qui clame sa solitude la nuit, comme un loup le ferait pour retrouver sa meute. Sam. Sauf que Sam n'a pas de meute, un chien solitaire, un chien SDF, un chien de SDF.
Des ivrognes gerbent sur le trottoir. Pourtant la soirée est encore jeune. de la musique stellaire braille sa mélancolie à l'intérieur des vieux juke-box d'un bar où les habitués s'endorment sur le comptoir quand ce n'est pas dans le caniveau. Un être perdu, une âme en peine. Il crie lui-aussi. Sa peine, sa solitude. Sa peur surtout. Il a perdu son compagnon, son être cher, son chien Sam. Il vit dans la rue. Sam le maintient en vie. Une grosse boule de poil pour se lover contre. Que va-t-il devenir, câlisse, sans son chien. Sans Sam.
Il erre dans les rues, entre les ruelles toujours plus sombres. Des bouts de chemin obscur comme sa vie, aussi ténébreux qu'une musique de Leonard Cohen. Il parle tout seul. Je comprends sa douleur, je la ressens. Sam est tout ce qui lui reste dans sa vie. Un chien, comme une bouée de sauvetage pour le tenir à flot dans cette putain de vie. Sam, t'es où, câlisse ?
Il s'affole, il panique, il est surtout perdu. Il n'arrive plus à réfléchir. Sa pensée comporte ce voile noir qui masque toute perspective. Il respire, un coup, deux coups. La tension s'abaisse. le rythme cardiaque se calme. Il a entendu une musique. Pas un appel, juste un souvenir. Une longue chanson comme le hurlement d'un chien sauvage sous acide psychotrope. Il se dirige vers cette mélopée mystique. Il espère que Sam a eu le même réflexe. Après tout, ils écoutaient ensemble les mêmes titres, les mêmes musiques d'âme. Et pendant ce temps-là, il raconte sa vie, sa déchéance. Putain de vie. Il n'a pas été épargné par le sort ou le diable. Tabarnak.
Sous la lune, quelques gouttes tombent entre les craques du bitume. de quoi faire pousser la mauvaise herbe, ces gouttes d'eau salée qui ne tombent pas du ciel mais de son âme. Et de la mienne, par l'occasion de cette rencontre. Fucking triste mais humaine. Profondément.
Lien : https://memoiresdebison.blog..
Des ivrognes gerbent sur le trottoir. Pourtant la soirée est encore jeune. de la musique stellaire braille sa mélancolie à l'intérieur des vieux juke-box d'un bar où les habitués s'endorment sur le comptoir quand ce n'est pas dans le caniveau. Un être perdu, une âme en peine. Il crie lui-aussi. Sa peine, sa solitude. Sa peur surtout. Il a perdu son compagnon, son être cher, son chien Sam. Il vit dans la rue. Sam le maintient en vie. Une grosse boule de poil pour se lover contre. Que va-t-il devenir, câlisse, sans son chien. Sans Sam.
Il erre dans les rues, entre les ruelles toujours plus sombres. Des bouts de chemin obscur comme sa vie, aussi ténébreux qu'une musique de Leonard Cohen. Il parle tout seul. Je comprends sa douleur, je la ressens. Sam est tout ce qui lui reste dans sa vie. Un chien, comme une bouée de sauvetage pour le tenir à flot dans cette putain de vie. Sam, t'es où, câlisse ?
Il s'affole, il panique, il est surtout perdu. Il n'arrive plus à réfléchir. Sa pensée comporte ce voile noir qui masque toute perspective. Il respire, un coup, deux coups. La tension s'abaisse. le rythme cardiaque se calme. Il a entendu une musique. Pas un appel, juste un souvenir. Une longue chanson comme le hurlement d'un chien sauvage sous acide psychotrope. Il se dirige vers cette mélopée mystique. Il espère que Sam a eu le même réflexe. Après tout, ils écoutaient ensemble les mêmes titres, les mêmes musiques d'âme. Et pendant ce temps-là, il raconte sa vie, sa déchéance. Putain de vie. Il n'a pas été épargné par le sort ou le diable. Tabarnak.
Sous la lune, quelques gouttes tombent entre les craques du bitume. de quoi faire pousser la mauvaise herbe, ces gouttes d'eau salée qui ne tombent pas du ciel mais de son âme. Et de la mienne, par l'occasion de cette rencontre. Fucking triste mais humaine. Profondément.
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