Sidéral

S’ils avaient pu approcher la sensation d’impesanteur pour maîtriser leurs déplacements lors des entraînements en piscine et des sessions à bord de l’Airbus Zéro G, rien ne les préparait à cette transformation des repères. Pionniers des vols habités, les Russes avaient pensé à tout ce qui pouvait limiter la déstabilisation des cosmonautes. Même remplis d’appareils, de tuyaux et de stockages divers, l’intérieur de leurs modules affichait une couleur plus foncée sur ce que l’on pouvait considérer comme le sol, blanc son équivalent plafond et jaune pâle pour les murs.

La bonne humeur matinale de Sven Enderson mettait du baume au cœur des autres dès leur réveil. Aussi furent-ils surpris de l’absence du Norvégien à l’heure officielle du petit déjeuner. Florence Dinan, la Française de la mission, prit son élan et d’une seule poussée plana jusqu’à la couchette de Sven.

Rien ne lui échappait. Premier levé et dernier couché, il assurait une veille technique permanente qui permettait au reste de l'équipage de se livrer en toute quiétude à ses expériences et obligations respectives.

Si quelque chose l’étonnait, on le retrouvait sanglé à son siège à compulser les mémos et croquis fournis par les concepteurs ou devant un ordinateur, à pianoter comme un dément pour chercher le positionnement exact et l’utilité précise du plus minuscule des éléments dans le fonctionnement général.

Les onze autres voyageurs se sentaient rassurés de le voir s’activer en permanence à tout vérifier dans le moindre recoin de la station.

Pas question que Rencontre échoue par son manque de vigilance. Il tenait à sa vie, à celle de ses compagnons et à la réussite de la mission.

Le rôle du Norvégien était des plus précieux. Il connaissait la station sur le bout des doigts. Aucun tuyau, aucun câble électrique, aucun ordinateur, aucun boulon ne lui était étranger. Il avait étudié en détail tous les dysfonctionnements répertoriés de l’histoire de la conquête spatiale : les drames des 24 octobre à Baïkonour à trois années d’intervalle, le désastre d’Apollo 13 évité de peu, la panne du moteur principal du Soyouz 33, l’évacuation en urgence de MIR suite à une puanteur insupportable et inex-pliquée, l’explosion du Challenger soixante-treize secondes après son décollage, de Columbia à son retour atmosphérique, celle du Soyouz en 2018 avec éjection des deux cosmonautes, ainsi que tous les incidents de vol recensés, y compris ceux qui avaient semblé anodins sur le moment. Il s’était même passé en boucle les films catastrophe de l’espace, dont certaines fictions plutôt crédibles.

Juste avant de la déclarer obsolète, on y avait greffé la toute jeune station spatiale chinoise et sa petite sœur indienne, rendant la structure immense, moderne et suréquipée. Puis les trusts géants de la Silicon Valley étaient entrés dans la danse, gérant le transport des passagers, les cargos de ravitaillement et quantité d’expériences scientifiques et techniques. L’ISS en perdit son I d’International au profit d’un N, comme New. Il fallait désormais dire NSS, pour New Space Station.

Comme cela avait déjà été le cas pour l’ISS, son aînée, le gigantesque meccano de l’espace ne portait pas de nom. MIR ayant été la première véritable station spatiale, les Russes avaient tout de go refusé Alpha, la proposition américaine. Pour ne froisser personne au début, puis par commodité de langage ensuite, on l’avait simplement baptisée ISS, pour International Space Station. Grâce aux médias, le grand public en avait adopté l’acronyme.

Crew Engineer, Svendsen Enderson, que tout le monde appelait Sven – autant par sympathie pour le bonhomme que pour le côté pratique de la prononciation – s’occupait plus précisément de la maintenance technique des vaisseaux et de la Nouvelle Station Spatiale.