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Critique de viou1108_aka_voyagesaufildespages
J'ai eu envie de terminer 2023 en lisant des mots d'amour.
Comme personne ne m'a envoyé de lettre enflammée dernièrement, j'ai extrait de mes piles de bouquins à lire ce petit livre de Christian Bobin, dont j'entends dire le plus grand bien depuis longtemps (de l'auteur en général et de ce texte en particulier).
Et donc, la « plus que vive », c'est Ghislaine, grand amour de l'auteur, foudroyée à 44 ans par une rupture d'anévrisme. Une femme dont on comprend qu'elle était lumineuse, aimante, rieuse, terriblement libre et vivante, un peu femme-enfant.
Parce qu'il refuse son absence et le manque insondable, Christian Bobin parle d'elle au présent, il s'adresse à elle comme si elle était encore là. Et pour lui, elle l'est certainement, encore et toujours.
Des mots d'amour, donc. Il n'y a pas lieu de douter de leur sincérité ni de leur éternité. Mais ils m'ont à peine touchée.
Trouvez-moi insensible si vous voulez, pensez que je ne connais ou ne comprends rien à l'amour si ça vous chante, mais j'ai beau essayer, ces mots je les trouve doux et jolis, poétiques ou philosophiques, apaisés et apaisants, mais trop lisses et trop sages. Et dans mon esprit, je n'arrive pas à concilier sagesse et amour fou (celui que l'auteur dit éprouver pour Ghislaine), ce serait comme marier l'eau et le feu : le feu s'éteint dans un nuage de vapeur, il ne reste que de l'eau tiède.
Et donc cet amour de l'auteur pour Ghislaine, je ne l'ai pas ressenti, je ne me suis pas sentie concernée, même plutôt exclue de cette histoire, et ces mots ne m'ont pas donné envie d'être aimée de cette façon.
Je n'ai pas envie de me justifier et d'argumenter davantage, déçue par cette lecture dont j'attendais sans doute trop (comme souvent).
Mais cela ne m'empêche pas de vous envoyer mes meilleurs voeux pour l'année 2024, que je vous souhaite remplie de chaleur humaine, de petites et grandes joies et de belles découvertes, littéraires et autres.
Lien : https://voyagesaufildespages..
Comme personne ne m'a envoyé de lettre enflammée dernièrement, j'ai extrait de mes piles de bouquins à lire ce petit livre de Christian Bobin, dont j'entends dire le plus grand bien depuis longtemps (de l'auteur en général et de ce texte en particulier).
Et donc, la « plus que vive », c'est Ghislaine, grand amour de l'auteur, foudroyée à 44 ans par une rupture d'anévrisme. Une femme dont on comprend qu'elle était lumineuse, aimante, rieuse, terriblement libre et vivante, un peu femme-enfant.
Parce qu'il refuse son absence et le manque insondable, Christian Bobin parle d'elle au présent, il s'adresse à elle comme si elle était encore là. Et pour lui, elle l'est certainement, encore et toujours.
Des mots d'amour, donc. Il n'y a pas lieu de douter de leur sincérité ni de leur éternité. Mais ils m'ont à peine touchée.
Trouvez-moi insensible si vous voulez, pensez que je ne connais ou ne comprends rien à l'amour si ça vous chante, mais j'ai beau essayer, ces mots je les trouve doux et jolis, poétiques ou philosophiques, apaisés et apaisants, mais trop lisses et trop sages. Et dans mon esprit, je n'arrive pas à concilier sagesse et amour fou (celui que l'auteur dit éprouver pour Ghislaine), ce serait comme marier l'eau et le feu : le feu s'éteint dans un nuage de vapeur, il ne reste que de l'eau tiède.
Et donc cet amour de l'auteur pour Ghislaine, je ne l'ai pas ressenti, je ne me suis pas sentie concernée, même plutôt exclue de cette histoire, et ces mots ne m'ont pas donné envie d'être aimée de cette façon.
Je n'ai pas envie de me justifier et d'argumenter davantage, déçue par cette lecture dont j'attendais sans doute trop (comme souvent).
Mais cela ne m'empêche pas de vous envoyer mes meilleurs voeux pour l'année 2024, que je vous souhaite remplie de chaleur humaine, de petites et grandes joies et de belles découvertes, littéraires et autres.
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