Le plus doux poignard

 
 
Il n'y avait rien. Il y eut quelque chose. Il n'y a plus rien.
Si le néant était demeuré noir, je ne le conterais. Mais
pour un temps il devint clair.
C'est ce passage du noir au noir à travers la lumière que je chante.
Écoutez mon histoire, elle va de la mort à la mort, mais j'ai vécu.
Elle va de la laideur à la laideur mais sans empêcher la foudre de
couronner la beauté le simple temps de sa mort ardente.
La pierre roule le long de la pente.

Le Plus Doux Poignard

Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d’oiseaux, qui ne boivent pas la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n’aiment pas les jeunes filles à l’instant du bourgeon.
Ils ont un visage dur et une odeur d’hiver qui dédaignerait la neige.
Ils parlent de chevaux, de labours, d’humbles herbes, d’enfants sans jouets.
L’amour y semble caché mais apparaît soudain aux trous de l’étoffe avec son insolent éclat de toujours.
Ils sont avides comme des rustres. Ils ont de grosses mains. Leur rire est triste. Ils grelottent. Ils ont faim. Ils donnent à manger. Le sang coule d’eux, frais, rouge et vite noir, luisant comme un long regard échappé.
Les poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d’oiseaux ont une santé à briser le monde.
Il leur arrive de montrer vraiment l’intérieur du corps qui est rouge et l’intérieur de l’âme qui est noir et vide.