À l'abri des hommes et des choses

C'est un jour sans.
Un jour où tu traines dans ta pile à lire comme au plus noir de la forêt. Ce que tu cherches, tu ne le sais pas. Pas avant de tomber sur ce titre.

A l'abri des hommes et des choses.

Voilà, c'était simple pourtant.
Un abri.
Une bulle.
Loin de tout.
Loin des coups encaissés, mal encaissés, tu pisses encore le sang entre deux zébrures...

Tu rejoins une gamine, une adolescente, tu embarques dans sa différence, c'est un départ, un voyage. le Canada d'abord, et puis ses phrases fragiles, presque friables. C'est la première fois. La première fois que tu lis un roman sur la pointe des yeux, tout doucement. Tu penses : je les lis ces mots et ils disparaissent, si je reviens en arrière les pages seront blanches...

Elle a peut-être quinze ans. Ou seize ou dix-sept. C'est pas bien sûr. Elle a une soeur qui est restée pour l'élever. Comme une mère, mais c'est pas sa mère. Elle a Elène, c'est sans pareil, on n'a pas mis de mots pour elle, c'est comme ça.

Et puis là, près de sa rivière, apparaît un étranger. Il apparaît, si, elle jure, il apparaît et puis plus. Elle écrit des mots pour l'éviter. le rencontrer. Ne plus rien éviter. Elle sait son physique qui ne s'accorde à rien, ses bizarreries et ses crises comme si qu'elle voulait mourir.

Les tourments adolescents dans une grande éclaboussure de poésie, de vie, de singularité.

Les mots sont restés après avoir refermé le livre.
Tu as vérifié.
La poésie est restée. Fragile et déroutante.
Tu te dis que c'est con, tu serais bien restée encore à l'abri des hommes et des choses.