Ma soeur, serial killeuse

I stand up and rinse the gloves in the sink. Ayoola is looking at my reflection in the mirror.
“We need to move the body,” I tell her.
“Are you angry at me?”
Perhaps a normal person would be angry, but what I feel now is a pressing need to dispose of the body.

Femi wrote her a poem.
(She can remember the poem, but she cannot remember his last name.)

Let’s say for argument’s sake that one knew someone who had committed a gross crime. Someone dear to one. What would one do?

Mon téléphone vibre et je songe à l'ignorer.
C'est Ayoola.
Mon cœur loupe un battement.
" Oui ?
- Korede."

Ayoola m'appelle et prononce ces mots que j'avais espéré ne jamais plus entendre . Korede, je l'ai tué.

Bizarrement, je ne peux pas l'imaginer se résoudre à poignarder un homme si elle n'avait pas ce couteau-là sous la main; c'est presque comme si c'était lui qui décidait de donner la mort, indépendamment de la volonté d'Ayoola. Cela dit, est-ce si difficile à croire ? qui osera prétendre que derrière tout objet ne se cache pas une intention ? Ou que les intentions cachées de ses anciens propriétaires ne continuent pas à l'orienter vers sa raison d'être ?

Il n’allait pas non plus rester ici éternellement. Il n’était pas un fauteuil, un lit, un stéthoscope, mais un patient, et les patients, ça repart un jour ou l’autre – en vie, ou pas.

De la musique résonne dans la chambre d'Ayoola. Elle écoute I Wanna Dance with Somebody de Whitney Houston, à fond. Enya ou Lourde, quelque chose de plus solennel ou nostalgique, serait plus approprié que l'équivalent musical d'un paquet de M&M's.

Les étudiantes sont à l'homme fortuné ce que le plancton est à la baleine

Avec Femi, ça fait trois, vous savez. Et à trois, on vous catalogue tueur en série.

La nuit dernière, je n'arrivais pas à fermer l'oeil alors plutôt que de continuer de compter à l'envers, je me suis assise à mon bureau, j'ai allumé mon ordinateur portable et je me suis surprise à taper "Tueur en série" dans la barre de recherche Google. A 3 heures du matin. Et c'était là, écrit noir sur blanc : trois meurtres ou plus... bam ! Tueur en série.