Les maisons

Ça se lit comme on écoute une rencontre de passage entre deux trains ou deux avions. Je l'écoute dire je sais pas quelle vie je mène ni pourquoi, et je me dis qu'elle pourrait louper le bonheur censé érodé par la routine.
L'agente d'immeubles croise des vendeurs - souvent une séparation -, des acheteurs - optimistes en diable - et se compare à eux. Elle se trouve mauvaise, mais elle écoute leurs malheurs et leurs espoirs.
Tessa pratique l'introspection continue, un brin cynique, souvent caustique, pas dupe de cet humour qui masque un malaise à être contente de ce qui est et avide d'imprévu fantasmé.
Le parler québecois affleure souvent, ajoutant au charme de phrases courtes, de saynètes apparemment anodines et de gens déjà rencontrés quelque part. Les sauts d'époque m'ont parfois largués, j'ai eu envie de sauter quelques longueurs, mais finalement, j'ai écouté son histoire jusqu'au bout, à distance de ces à-peu-près existentiels dont j'ai passé l'âge. le talent alerte, les tournures enjouées, bien senties de l'auteure m'ont donné un aperçu (et à réfléchir) de l'érosion sentimentale contemporaine et des façons de l'apprivoiser. J'ai croché pour un bon bout de temps.


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