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Critique de moravia
Je connais deux catégories de lecteurs : ceux qui aiment et ceux qui détestent Charles Bukowski.
À bien réfléchir il existe bien une troisième catégorie, mais ceux-là ne comptent pas, ayant du jus de navet dans les veines : Les Indifférents.
Quand j'ouvre un de ses livres je jubile. Je redeviens l'enfant qui s'amuse à dire pipi-caca-prout prout devant des adultes consternés.
C'est de la transgression étalée avec complaisance à toutes les pages. Dans ce recueil de nouvelles, il atteint les sommets du dégueulasse et pourtant il ne parvient pas à m'écoeurer car je sais, pour avoir lu plusieurs de ses ouvrages, que pour lui c'est un jeu qui l'enchante.
Il serait trop heureux que je fasse la grimace. Pour sa peine je lui flanque cinq étoiles comme les cinq doigts de ma main.
À bien réfléchir il existe bien une troisième catégorie, mais ceux-là ne comptent pas, ayant du jus de navet dans les veines : Les Indifférents.
Quand j'ouvre un de ses livres je jubile. Je redeviens l'enfant qui s'amuse à dire pipi-caca-prout prout devant des adultes consternés.
C'est de la transgression étalée avec complaisance à toutes les pages. Dans ce recueil de nouvelles, il atteint les sommets du dégueulasse et pourtant il ne parvient pas à m'écoeurer car je sais, pour avoir lu plusieurs de ses ouvrages, que pour lui c'est un jeu qui l'enchante.
Il serait trop heureux que je fasse la grimace. Pour sa peine je lui flanque cinq étoiles comme les cinq doigts de ma main.
