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Critique de nathiec44
Un roman qui plonge dans la douleur et le désarroi d'un petit garçon de six ans dont la maman vient de mourir prématurément.
Quoi de pire pour un enfant qu'une telle tragédie ?
Cali revit avec une voix d'adulte cette période de vie qui l'a marquée au fer rouge et les mois qui ont suivi. Il est mis à l'écart lors de l'enterrement de sa mère car trop petit. Son père est effondré par une douleur incommensurable qui l'isole de son fils et se réfugie dans l'alcool. Seule sa grande soeur tente de maintenir un semblant d'équilibre familial. A l'école il transfère l'amour qu'il ne peut vouer à sa maman vers une petite fille.
Il est touchant ce petit garçon, l'adulte que je suis se prend d'affection pour lui, sa souffrance est réelle et terrible. « Tu me manques à crever maman, jusqu'à quand vas-tu mourir ? »
Pourtant si la première partie du livre m'a émue, la deuxième a eu raison de ma compassion en raison de cet apitoiement permanent, ce déversement de larmes et de fureur interminables.
En résumé, un récit autobiographique qui a la mérite d'éclairer sur la souffrance des enfants et l'impuissance des adultes, eux-mêmes confrontés au deuil, à les réconforter ; un récit qui a (hélas) finit par me lasser en dépit du sujet. Dommage.
Lu dans le cadre des 68premières fois.
Quoi de pire pour un enfant qu'une telle tragédie ?
Cali revit avec une voix d'adulte cette période de vie qui l'a marquée au fer rouge et les mois qui ont suivi. Il est mis à l'écart lors de l'enterrement de sa mère car trop petit. Son père est effondré par une douleur incommensurable qui l'isole de son fils et se réfugie dans l'alcool. Seule sa grande soeur tente de maintenir un semblant d'équilibre familial. A l'école il transfère l'amour qu'il ne peut vouer à sa maman vers une petite fille.
Il est touchant ce petit garçon, l'adulte que je suis se prend d'affection pour lui, sa souffrance est réelle et terrible. « Tu me manques à crever maman, jusqu'à quand vas-tu mourir ? »
Pourtant si la première partie du livre m'a émue, la deuxième a eu raison de ma compassion en raison de cet apitoiement permanent, ce déversement de larmes et de fureur interminables.
En résumé, un récit autobiographique qui a la mérite d'éclairer sur la souffrance des enfants et l'impuissance des adultes, eux-mêmes confrontés au deuil, à les réconforter ; un récit qui a (hélas) finit par me lasser en dépit du sujet. Dommage.
Lu dans le cadre des 68premières fois.
