Sans existence et sans nom

Dès tout petit, Ernest avait remarqué mes capacités. Les voisins chez qui il jardinait avaient une bibliothèque immense, comptant plus d'ouvrages que de neurones dans la tête à nos vieux. Il m'en ramenait souvent, que ces gens lui prêtaient. J'ai appris à lire seul. Et j'ai rapidement aimé ça.

J'ai l'impression que les gens ne se sentent exister qu'au travers des réactions des autres, ne se sentent aimés que si l'on écoute leurs confidences.
Ils s'exhibent vulgairement, étalent leurs sentiments et s'ouvrent aux autres comme une pute joue de son cul et de ses seins.
Le but est d'ailleurs le même, quelque part, attirer l'attention, même si la récompense recherchée n'est pas de nature égale.
Ils cherchent à vendre le mélodrame de leur minable existence contre un sourire chaleureux, une main sur l'épaule, un échange de regards... un mot de réconfort. Ne pas se sentir seuls, s'assurer qu'ils sont vus, qu'ils existent et ont une raison d'être.

Quand on y regarde de plus près, tout le blabla autour des techniques extrêmement pointues utilisées par la police et l'impossibilité d'échapper à la justice, c'est de la foutaise. Je suis plutôt bien placé pour le savoir. Une grosse majorité des affaires de crimes en série pataugent longuement, et leur résolution n'est le plus souvent que le résultat de purs hasards.

Des meurtres atroces, d'une violence incroyable, selon les médias. Des crimes, quoi. Tuer quelqu'un, j'ai dans l'idée que ça se passe jamais en douceur.
Ils décrivent le tueur comme quelqu'un possédant une force inouïe, et ne la ménageant pas lors de ses rencontres mortelles. Mais ils n'ont aucun portrait-robot, rien. Même le jeune qui l'a embroché n'a pas pu voir son visage, juste une silhouette.
La flicaille est en effervescence, est accusée de ne rien foutre, de n’être bonne à rien. Ils n'ont aucune piste, sont sur les dents. On les pousse au cul pour enfin désigner un coupable.

Au début de notre relation, elle avait des formes là où il fallait. Celles qui font d'une femme... une femme. Mais ces rondeurs se sont étendues comme une épidémie.

Il faut croire que certains sont destinés à vivre et survivre, à travers et en dépit de tout. C'est mon cas. Ma destinée.
Ainsi ai-je été accueilli, par la froideur d'un carrelage souillé et celle d'un père alcoolique, drogué et brutal.
Il nous a laissés ainsi, est parti se saouler.
C'est mon frère, cinq ans à l'époque, qui s'est occupé de moi, le temps que ma mère reprenne ses esprits.
Non! En fait, il s'est toujours occupé de moi, a pris la place et joué le rôle de parents incapables d'aimer.

« Et c’est d’ailleurs ainsi que je suis né. Sous les coups de mon père et sous les yeux de mon frère. Dans une mare de sang et un océan de douleur. Dans un monde de cris, un univers de haine (…) Ernest (son frère). C’est son nom. Il m’a enveloppé dans la vieille couverture de son chien. Pas très propre, mais chaude. C’est d’ailleurs sa chienne, la vieille Dolly, qui s’est chargé de me nettoyer, me lécher, me réchauffer. Né de l’union de deux rats, je venais au monde comme un clébard ».