Philip Marlowe : La Petite Soeur (Fais pas ta rosière !)

Le Château Bercy était un immeuble antique mais remis à neuf récemment. Il possédait le genre de hall qui semble toujours avoir été re-décoré par quelque échappé d'asile. Sa tonalité était vert bile, marron cataplasme, gris trottoir, et bleu cul de singe. C'était aussi reposant qu'un furoncle sous le col.

le flic de l’hôtel dont le sens moral n’est pas plus solide qu’une vieille toile d’araignée.

Elle fonça vers la porte et l’ouvrit d’un geste violent.
— Allez ouste, mon pigeon. Filez.
— Je suis venu pour affaire, miss Weld.
— Écoutez, mon petit monsieur, vous voulez que j’appelle le gérant pour qu’il vous flanque dans l’escalier comme un paquet de linge sale ?

C’était un bègue gaucher : il ne bégayait que lorsqu’il n’était pas énervé.

Sa voix se perdit dans un soupir de tristesse, comme celle d’un entrepreneur de pompes funèbres réclamant un acompte.

Sa voix était aussi froide qu’une soupe de table d’hôte.

Relativement est un mot élastique. Et honnête aussi.

un ton candide, aimable et franc comme l’or.

Sa main s’avança avec l’admirable impatience d’une mère qui retrouve son enfant perdu.

Il dormait la bouche grande ouverte ; sa figure était baignée de sueur et il respirait comme une vieille Ford qui aurait claqué son joint de culasse.